Serie Epifanías

/ uno

la mañana establece un límite
entre mis ojos y el pasado.
Miro los árboles que pasan veloces,
las construcciones vacías
como manos abiertas,
pedacitos del poema alejándose

pienso en las mañanas que dormí
detenido en un presente perpetuo, desgarrado.
Las veredas que pisé equivocado
alejándome del sueño que me sonríe
muy dentro,

donde vuelan palabras que aún no he dicho.



/ dos

no se trata de poner alas a las hamacas
para volver a la infancia,
contar los días que faltan
para el próximo eclipse de la nostalgia.

Naufragar de celeste y de pájaro,
escupir sonrisas a las estatuas,
descubrir incendios en la mirada de un viejo
calcar el amor en tus manos
en las mías
olvidarlosacentosylascomas, acentuar la coma en el olvido
restregarnos el sueño con arena

poseer la vida,
antes que ser un dibujo de la vida.



/ tres

llorar de silencio
con las manos y los pelos,
desde el vacío terrible de una página en blanco

con la congoja que te produce
la sombra de aquello que late por dentro,
en cada rinconcito de tu alma
y que permanece sin nombre
abrigado por tus ojos.

Las flores que decoran tu tiempo,
las horas que florecen tus manos
están contigo

no desaparezcas sin las palabras,
buscalas en la sonrisa de tu espejo
la fuerza que tiene tu voz
cuando susurras.




/ cuatro

mujer, tu voz de nube…

Alas esparcidas en la distancia
llenan mi tiempo.

Mujer, tu canción
me quita toda la belleza
¿cómo escuchar tu brisa
si después perderla es peor
que la libertad de tu silencio?

en algún sitio
tu espalda existe tibia
(tan lejana),
que te abrazo hasta el vacío.