29.12.08

cinco


Foto: Dorothea Lange



por la mañana en la ciudad
las estatuas duermen
con la parsimonia de los gatos
es temprano, pero ya han lavado las veredas y a los linyeras

ellos se sientan en un banco de plaza
tienen la cara limpia
y sus penas recién lavadas caen al piso

las palomas se acercan para comérselas



antü | hoy

15.12.08

seis





los hijos de un niño son sus juguetes

si algún niño muere
éstos adquieren una opacidad
de estrella que olvida su nombre

y ya no divierten para nadie


antü | hoy

30.11.08

siete






en el fondo de mis manos vacías
hubo una caricia
desdibujada
del sabor vertical de tu piel

del otro lado de mi ausencia
no hay nadie







antü | hoy



2.11.08

ocho




hasta que un día todo cambió:
inventaron un lenguaje que borraba la ausencia
como un sueño al revés

entonces estuvieron todos los que debían
y no hubo más que decir

por la noche se escuchaban
murmullos
algo parecido a un viento invisible

el dialecto secreto de las piedras



antü | hoy




4.10.08

nueve




todas las muertes que no pasaron
están esperando salir
del horizonte lúgubre de las cosas
o del temblor criminal de una mano

es que hay un vació que despierta
cuando dejas de mirarme
una desazón de muerte desempleada
este sacudirse de horizonte
en el oleaje



antü | hoy




diez



tanto riudo me "cayó"
que las palabras son gotas
de una lluvia que desaparece

mancha de sangre se convierte
en corazón
bombalatidora de tiempo
en sol

gaviotas retroceden alas nubes
mar empieza

me estoy fugando de la poesía


antü | hoy

22.8.08

este no es un poema dadaísta, pero casi


vríbora preciosauria
ruculenta tu voz
granujándome el cielósforo
todos los ¡pías! ¡pías!

caigo a tu vientrecillo
rojófono
emanculado bilispendiado palanganangelical

conteste beso
te muero
que herida: jui jui jui jui jui chhup!

asta que la vida serene de-cierta


dadantü | hoy


15.8.08

fotografía vieja de un arrabal




a Buenos Aires


en los callejones petrificados
aún sobrevive el perfume a puta y a luna

perdidas en el fondo de una caja mugrienta
bajo la cama llena de pelos y de sexo
pasean como fantasmas
palabras huérfanas

cruje en silencio
la poesía amarillenta


de un tango que nadie conoce


antü | hoy

7.8.08

cardúmen




a Jackes Costeau.


en lo profundo del cielo
las medusas hacen el amor
y dibujan galaxias

pero aquí, aún más abajo
no sabemos de ellas
somos cuerpos que suceden
como un río de pájaros

y las amantes eléctricas no existen
son luces o nombres

se extinguen a solas en el fondo del mar.



antü | hoy



6.8.08

alamar



gracias por la foto, Giany



el viento:
dentro de su cuerpo late tu "vos" metálica

por el carraspeo azul de la noche
en el verbo de los amantes
sobre la espalda de una mujer de espuma
hay vestigios de "voz"

ausente
lejana
horizontal

mecida en un vaivén lunar



antü | hoy

Materialismo histórico





I

y algún día diremos que todo empezó cuando.


II

abandonadas morirán todas las cosas
que se habían adaptado a nuestra forma de mirar
los mates bajo la lluvia
pedacitos de Rayuela
tu museo de pájaros
un tango que silbaba bajito cuando venías
la estela que dejabas cuando te ibas
... por todas partes crecerá la palabra recuerdo

de ese protocolo con el pasado
despertaremos un día
(con la sensación de que fuimos un sueño)
desparramados entre las penas


antü | hoy

9.6.08

este es un poema surrealista



Muchacha en la ventana - Salvador Dalí

(A Roberto Juarroz)


todos los jueves, a la madrugada
sueño con el abrazo
de una mujer infinita

de su bufanda voladora
se desprenden pequeños objetos
verdes y brillantes
como los ojos de la lluvia

los viernes, por la mañana
el sol besa a todas las cosas
que aún no tienen nombre
y una mujer infinita


tiene la sensación de que alguien soñó con ella


antü | hoy



2.6.08

la gente que se cae de los árboles




esta ciudad de tierra y de sombra
se inunda de personas cada vez más amarillas
de tanto caer y morir
- desprendidas -

en las calles azules

de esta ciudad de tierra y de sangre
donde el tiempo cabe en cualquier muñeca


antü | hoy


24.4.08

Superchería



Foto: Dorothea Lange



el silencio
es llevar viento en el habla

ocultar de las palabras
al pensamiento
y en el significado,
desencontrarse



21.4.08

Serie Epifanías



/ uno


la mañana establece un límite
entre mis ojos y el pasado.
Miro los árboles que pasan veloces,
las construcciones vacías
como manos abiertas,
pedacitos del poema alejándose

pienso en las mañanas que dormí
detenido en un presente perpetuo, desgarrado.
Las veredas que pisé equivocado
alejándome del sueño que me sonríe
muy dentro,

donde vuelan palabras que aún no he dicho.



/ dos

no se trata de poner alas a las hamacas
para volver a la infancia,
contar los días que faltan
para el próximo eclipse de la nostalgia.

Naufragar de celeste y de pájaro,
escupir sonrisas a las estatuas,
descubrir incendios en la mirada de un viejo
calcar el amor en tus manos
en las mías
olvidarlosacentosylascomas, acentuar la coma en el olvido
restregarnos el sueño con arena

poseer la vida,
antes que ser un dibujo de la vida.



/ tres

llorar de silencio
con las manos y los pelos,
desde el vacío terrible de una página en blanco

con la congoja que te produce
la sombra de aquello que late por dentro,
en cada rinconcito de tu alma
y que permanece sin nombre
abrigado por tus ojos.

Las flores que decoran tu tiempo,
las horas que florecen tus manos
están contigo

no desaparezcas sin las palabras,
buscalas en la sonrisa de tu espejo
la fuerza que tiene tu voz
cuando susurras.




/ cuatro

mujer, tu voz de nube…

Alas esparcidas en la distancia
llenan mi tiempo.

Mujer, tu canción
me quita toda la belleza
¿cómo escuchar tu brisa
si después perderla es peor
que la libertad de tu silencio?

en algún sitio
tu espalda existe tibia
(tan lejana),
que te abrazo hasta el vacío.



31.3.08

Lugares comunes






dicen que los barómetros miden la presión del aire
y los relojes el espesor del tiempo.
Un collar cuelga hasta que cae
todo niño cuando crece pierde un poco de brillo
la soledad comienza en el pleamar…

dicen tantas cosas
yo no sé dónde quedan los días
ni creo en las escaleras para bajar
del mundo

sólo que la muerte es algo que se experimenta ayer,
en la mirada sucia de la sombra
en el gusto insípido
de un beso que no se ha dado.

Sé que cuando nadie puede ver
los hombres se sientan y sienten
que cada día es una lucha y una pérdida.

Hay




cosas para siempre:

nombres establecidos por decreto en la memoria
lugares estancados en la espera o la renuncia
canciones infinitas disfrazadas de pena.

Resignarse a la presencia de las horas
la humedad de la lluvia
preguntarse si el presente agoniza a cada momento.

El temor a no encontrar respuesta
o encontrarla
y descubrir que se ha muerto junto con él

…Hay esta soledad (de aire)
en todas partes,
para siempre


19.3.08

Tardecita en LA menor




En la ciudad los árboles son tímidos
pero en el campo cantan
y las piedras hacen los coros
allá abajo, en el río
su canción viaja por la barranca.
Las cigarras aplauden, encantadas.


26.2.08

Plaza





Un pájaro azul vive en el viento,
cuando mueve sus alas
los niños sonríen
y remontan barriletes.
Dentro del bolsillo, una moneda
se tambalea porque el chupetín brilla a la distancia
como un sol
las nenas juegan y cantan
en el arenero
parecen sirenitas.

Mientras






en tus ojos nadan pájaros verdes,
en mis manos el sol ha dejado huellas
de tiempo y aire
dibujo tu nombre entre las hojas de la vereda
y lo olvido.
Seguramente sonreís en alguna parte
reflejada sobre gotas de lluvia,
bailando como caracol.