este no es un poema dadaísta, pero casi

vríbora preciosauria
ruculenta tu voz
granujándome el cielósforo
todos los ¡pías! ¡pías!

caigo a tu vientrecillo
rojófono
emanculado bilispendiado palanganangelical

conteste beso
te muero
que herida: jui jui jui jui jui chhup!

asta que la vida serene de-cierta


dadantü | hoy

fotografía vieja de un arrabal

Foto: Mark Coggins

a Buenos Aires


en los callejones petrificados
aún sobrevive el perfume a puta y a luna

perdidas en el fondo de una caja mugrienta
bajo la cama llena de pelos y de sexo
pasean como fantasmas
palabras huérfanas

cruje en silencio
la poesía amarillenta


de un tango que nadie conoce


antü | hoy

cardúmen

a Jackes Costeau.


en lo profundo del cielo
las medusas hacen el amor
y dibujan galaxias

pero aquí, aún más abajo
no sabemos de ellas
somos cuerpos que suceden
como un río de pájaros

y las amantes eléctricas no existen
son luces o nombres

se extinguen a solas en el fondo del mar.



antü | hoy

alamar

gracias por la foto, Giany

el viento:
dentro de su cuerpo late tu "vos" metálica

por el carraspeo azul de la noche
en el verbo de los amantes
sobre la espalda de una mujer de espuma
hay vestigios de "voz"

ausente
lejana
horizontal

mecida en un vaivén lunar

antü | hoy

Materialismo histórico

Foto: Aimé Cichero

I

y algún día diremos que todo empezó cuando.


II

abandonadas morirán todas las cosas
que se habían adaptado a nuestra forma de mirar
los mates bajo la lluvia
pedacitos de Rayuela
tu museo de pájaros
un tango que silbaba bajito cuando venías
la estela que dejabas cuando te ibas
... por todas partes crecerá la palabra recuerdo

de ese protocolo con el pasado
despertaremos un día
(con la sensación de que fuimos un sueño)
desparramados entre las penas


antü | hoy